Dia enlouquecido, reunião fora, mundo acabando. Depois, volto com calma.

Sessão de CDs agora, pra relaxar, neste fim de expediente, e caminha imediatamente depois. Dia comprido amanhã, começando mais cedo do que eu merecia.

Acabada.

Fui.

Fora ter que emendar no Jornal Nacional, enquanto me preparo pruma reunião de manhã.

Na boa, não sei como, diabos, eu ainda tô arrumando tempo pra sofrer.

Se eu disser que agora tenho que ouvir A Voz do Brasil todo dia, vocês juram que morrem de pena de mim?

Tô carente.

Dando início às comemorações de aniversário desta autora, que tô legal de ficar resmungando aqui, ingresso da Noviça devidamente adquirido. Só falta, agora, meu anel chique, e algum plano brilhante prum certo 18 de setembro.

Completamente sem assunto. Mau humor industrial. Sem paciência de fazer rigorosamente nada de trabalho. Ainda tristonha.

Na boa, se esta tristeza toda não passar logo, vou acabar fazendo um bolinho no Natal pro aniversário desta ópera bufa.

Acho que tô é me sentindo mais sozinha do que mereço, na verdade.

Saco.

TPM e recaída de dor de corno eu não mereço. Tô numa tristeza puta hoje, sei lá por que diabos.

Pronto, falei.

E tem mais: se o Morgan Freeman morrer, vou ficar mais puta.

Triste de marré deci e irritada com a humanidade em geral, além, claro, dos pombos que me tiraram rasante no café na lanchonete da esquina.

Em uma palavra: TPM.

Só agora lembrei. Se pudesse, rosnava. Saco.

Ai, acordei triste de marré deci. Vou ralar pra ver se passa.

O motivo não falo nem amarrada, nem às paredes confesso, senão cês mandam me internar. Fui.

Murro na batata

Me fui. Prum espetacular rosbife com batata "ao murro". Ratatouille de entrada. Sim, já fui convocada pro murro em questão. E, sim, já pedi pra etiquetar a batata, com certo nome na fuça da mesma.

Adieu.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhh!!!!

Acabei de lembrar que agosto seria o primeiro aniversário de certo relacionamento que deu no que deu. Fogão, já.

Irritada. Muito irritada.

Ratatouille

Tá quase pronta, pra entradinha do almoço bacana que tenho hoje.

Já tá cheirando, inclusive.

Tá bom, tá bom, não sei por que diabos eu não mudei de canal ontem. Sei lá, acho que aquela merda foi crescendo, crescendo, me absorvendo, e eu fui ficando, fui ficando, quando vi, tinha acabado.

Na boa, de onde a Globo tira tanto grupo de pagode?

Essa porra é playback, vai por mim.

Meu Deus, que sábado de merda.

Tá bom, tô quase às lágrimas.

Saco. Didi e Dedé juntos, mais um mané que tá com eles há umas 57 décadas, num número musical ridículo, me irritaram.

A Regina Casé também.

Tem mais: Alcione é mais gorda que eu. Graças a Deus.

Entrou Alcione. "Estranha Loucura". De volta pro trabalho já.

Se eu for lá embaixo pegar o primeiro que aparecer, vocês vão continuar a me respeitar?

Até o Márcio Garcia eu tô achando legal.

Se eu pegar o telefone e fizer alguma doação, por favor, alguém, me interdita?

Aliás, bobagem. Se eu fizer alguma doação, vocês jamais saberão.

Alguém me abraça!

Tudo bem que tô aqui trabalhando, cuidando do raio do site. A questão é que não consegui desligar a TV depois da novela (pois é) e tô aqui vendo Criança Esperança! Meu Deus, cadê eu? Me emocionando toda com o Renato Aragão! Argh. Socorro.

Eu já falei aqui que choro fácil em anúncio de TV, não já? Aquela gente toda feliz porque tá pegando UTI móvel em propaganda de plano de saúde sempre acabou comigo. Ai. É um "clima de amor e solidariedade", eca, como acabou de dizer velho Didi Mocó Sonrisal Colesterol Novalgina Mufumbo - pois é, eu lembro.

QUERO MORRER AGORA!!!!!!

Cadê Bernardo, o afilhado querido da dindinha, que não aparece pra me dar esporro por me vender assim ao capitalismo disfarçado de comoção????????

E o "Nós do Morro" agora tá cantando uma versão absurda da música-tema do Hair.

Tem algum leitor psiquiatra pra dar uma luz aí?

E já voltei. Impossível cochilar com o corpo cheio de feijão. Trabalhar é o que me resta, já que não há forças pra sair, muito menos vontade de gastar mais dinheiro no fim de semana.

Fui.

Adivinha qual eu vou conseguir primeiro?

Ou de um bom cochilo.

Sei não, mas acho que tô precisando dum beijo na boca.

Tudo sob controle agora, ao que parece. Também já descobri que o que tava derrubando o blog era o tal do sitemeter, que mede os acessos. Derrubou o blogspot no planeta, informa Mirtes.

A má notícia é que acabo de chegar de uma feijoada com duas amigas, e não sobrou nenhum neurônio em bom estado de funcionamento. Ai.

Pau no blog

Galera, esta coisa tá enlouquecida, e tô há mais de 12 horas sem conseguir nem abrir o blog. Tem a ver com o internet explorer. Só agora, meio-dia de sábado, consegui entrar, mas ainda tá à meia-bomba. E já tá com pinta de que vai cair de novo. Oremos.

Pra piorar, o site de horóscopo velho de guerra tá fora do ar. Fui.

Vida besta

Tédio. Tava aqui pensando. Quando eu sofria igual a uma louca por conta do monte de chutes levados pelo muso desta pequena obra de arte, isto aqui era mais animado, tinha mais solidariedade, sei lá, mais calor humano.

Agora, que tô aqui, só acabando de lamber as feridas, qual fora gato atropelado, esfolado no asfalto, trabalhando igual a uma doida, morta de solidão, ninguém mais tá nem aí.

Ai. Num tô nada bem hoje.

É assim. A pessoa acorda sem nenhuma criativade, sem nenhuma paciência de trabalhar, insiste e nada rende. Rigorosamente nada do que tinha que escrever e fazer hoje rendeu. Desisto.

Não sei quanto a vocês, mas aqui neste cafofo já é sábado, o que não resolve nada, claro: vou ter que fazer amanhã e domingo o que não consegui fazer hoje, argh.

Vai dar merdum

Bem entrei no site da Noviça Rebelde e já quase fui às lágrimas só com o trecho de uma música - e nem sofri porque tava em português. Meu Deus! São duas horas e 45 minutos de espetáculo. Por que que eu acho que vou ter uma síncope quando vir, ao vivo, aquelas criancinhas todas e a moça, que é a fuça da Julie Andrews, cantando dó-ré-mi?

Aaaaaaaaahhh: acabei de me lembrar que, lá pelos meus seis ou sete anos, tosei o cabelo da minha Susi nova, pra bichinha ficar igual à noviça?

Eu vou, sim, ter uma síncope. Isso vai dar merda.

Vou ver, nada. Carésimo. Me recuso a torrar dinheiro pra ver esse picareta que vive às custas da imagem do pai.

A verdade dos fatos é que sucumbi à pilha de uma amiga, que tá me convocando pra ver A Noviça Rebelde. Bem resisti até agora, me recusando a ver as músicas todas em português. Mas já entreguei os pontos. E, cá pra nós, ando merecendo um presente. Ficam, portanto, iniciadas as festividades em comemoração ao 42º aniversário desta autora, a serem encerradas na data festiva (18 de setembro). Aliás, já bem encomendei hoje o anel de prata chiquérrimo que um sujeito tava vendendo ontem no Leblon, mas que não comprei porque amarelei por conta do preço. Amanheci chutando o balde e já liguei pro fofo.

Ah, sim, a obra no prédio voltou a comer solta. Não, não dá pra ser totalmente feliz nesta minha biografia enlouquecida. Saco.

Se eu for ver o Sinatrinha é muito mico? Tô aqui babando de vontade (o sujeito é a fuça do pai, e a voz tem o mesmo timbre), mas acho ele tão picareta, que tô culpada.

Ai, que sofrimento, meu Deus.

Pronto, desbafei. Vou ralar.

Ó, as páginas em teste do meu site de notícias em inglês sobre o Brasil. Tá quase nascendo! Urrú!

http://insidebrazilnews.blogspot.com/