Alguém chama a CIA, por favor

Tava almoçando lá na velha Adega de guerra, aqui embaixo, com pressa porque tenho 30 coisas pra fazer ao mesmo tempo, e fiquei pensando. Esse raio desse chope que tô marcando com meu respeitável público acaba de me lembrar que tô gordíssima, meu Deus. Fruto de um regime que nunca consegui fazer – já não falei aqui que peguei do traste a capacidade de ignorar promessas que faço até a mim mesma? E fruto da imensa tristeza que tem me feito mastigar tudo o que vejo na frente. É, bem, quase tudo.

Aí, pensei: "Ninguém vai falar, mas aposto que vai passar pela cabeça de todo mundo que tem lido esse blog, quando me virem, fofa, hoje à noite: “Também, gorda desse jeito...” Estou, desde então, perseguida por estranhas indagações. “Será que o traste acabou concluindo que não queria uma mulher gorda?” “Será que, se eu tivesse cumprido a promessa de emagrecer, ele teria, sei lá, ao menos esperado passarem o Natal e o Réveillon pra me chutar?”

Todas essas reflexões me vieram enquanto comia. De cara para, adivinhem, os tais floristas do Largo do Machado. Desculpem a ladainha, mas será que ninguém vai se indignar com esse flagrante desrespeito à minha dor? PM e Guarda Municipal, ali, irresponsavelmente compactuando com aquela turma.

A única saída vai ser chamar a CIA. Sei lá, me ocorreu, agora. Eu podia fazer uma denúncia anônima, dizendo que tem ali perto, numa galeria, uma perigosíssima célula árabe, que há décadas arrasta multidões em busca de umas suspeitíssimas esfihas de carne. Tradicionais e deliciosas? Sei, sei. Quem sabe aquele povo do Norte não se anima, toma de assalto a tal galeria e arredores e acaba logo com os floristas e com a minha dor numa espetacular Operação Tempestade no Largo.