Cresceu na mão, tô correndo

Intão, como diriam os paulistas, uma gente que mora no meu coração... Muito já falei desta alma que sofre, deste coração que não bate, apanha, aqui. Só não falei a coitada da verdade absoluta: o bicho cresceu na mão, tô correndo.

É assim, ó. Andei deprimindo, deprimindo de tanta dureza e tanto projeto que resulta em tiro nos dois pés, fiquei relendo este raio deste blog. Aí, fui me apavorando com a minha capacidade de rasgar a alma em público no início do ano. Pra piorar, motivo do blog já enterrado em bom passado, tô em cima do prazo de fazer isso tudo virar livro. Resultado? Um milhão de coroas tchecas pra quem adivinhar: deu um medão, que abotoei o cérebro, não consigo tocar nem o blog, nem o livro, e, de quebra, inda emputeci meu público querido e amargo uma culpa cristã de enlouquecer.

Ah, sim, falei que não consigo manter a adiadíssima dieta por mais de 15 minutos? Pois é.

Pronto. Desabafei.

E voltei. Eu, o Roberto e o cachorro que sorri latindo.

P.S.: Quanto ao youtubão aí em cima, tenho a seguinte teoria: se é pra ser brega, tem que ser brega de jeito. Essa pérola é um autêntico calouro-exportação do Raul Gil, cantando "O Portão", aquela do "eu voltei, agora pra ficar", etc, etc, etc, homenagem a um enrugadíssimo Erasmo Carlos, que acompanha o mané sacudindo a cabeça. Sei lá, achei que fazia o maior sentido nesse abril, que ainda não chegou e que, por isso mesmo, vai demorar a acabar - como esse ano, que, como sabemos, não acaba nunca.