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A saga da sobrevivência a um chute espetacular e o que me restou de dignidade. Ah, sim, acabei virando escritora de verdade, sonho que tenho desde os, sei lá, nove anos de idade. Um dia, ainda ligo pro muso desta pequena obra de arte e agradeço pelo chute.
3 comentários:
herege...,
mirtes
sei, sei. que eu saiba, São Cristóvão não era surdo.
aliás, herege, porra nenhuma. fui eu que lembrei a meu pai o nome do santo, que o bom católico não lembrava de jeito nenhum.
ah, sim, ele e meu primo, de tanto enrolarem, com preguiça de ficar na fila imensa, acabaram perdendo a bênção. chegaram lá, deram com a fuça na porta porque os padres tinham acabado de encerrar o expediente. ao meio-dia em ponto.
tudo bem, partiu o coração, devo admitir. aí, cheia de boas intenções, perguntei, quase doce, por que não bateram na porta da casa paroquial. me olharam, aí, sim, como se eu fosse uma herege que ousava desafiar a autoridade dos vigários. não foi legal.
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