Ih, vou ser jurada de um festival de música em Minas!

No feriadão, na pacata Visconde do Rio Branco. O-ba. Me aguardem.

Intão...

Tô viva, só mergulhada num tédio só. Esse arremedo de friozinho aqui no cafofo, sem ser humano possível por perto, tá me enlouquecendo. Pronto, falei.

Assim, por que que eu achei que lançar um produto novo no mercado seria fácil?

Tudo errado, tudo errado, tudo errado: eu vou enlouquecer!!!!!!

Afroinferno

Já tão meus afrovizinhos praticando capoeira, como fazem, agora, todo dia, o dia inteiro. Aun.

Graças a Deus, tenho reunião fora.

Inté.

P.S.: Gosto sempre de lembrar que também sou, praticamente, uma neguinha. Só não me conformo com essa barulheira, como se não tivesse ninguém tentando se concentrar por perto. Agora, eu vou.

Monteirão 2010

Já pediram pra alguém votar ni mim hoje?

Onde é que eu estava, mesmo?

Dei uma sumida aqui porque, como vocês podem imaginar, meu fim de semana de Dia das Mães foi um horror. Até que nem me desesperei tanto de saudade da veia, como achei que fosse rolar. Segurei relativamente bem a onda, sozinha, aqui no cafofo, quietinha. Tristeza da porra, claro, mas sem aquele desespero de há alguns meses. Enfim, também tem quase um ano, né? Tá mais do que na hora de, pelo menos, tentar seguir em frente.

Enfim, foi isso. Quanto à vida besta de sempre, volto a dizer que não sou traveco; que, se eu não der um beijo na boca nos próximos 10 segundos, vou passar a despachar de cima do ventilador do teto; e que vou retomar minha dieta depois de amanhã.

É isso. Resumindo, é isso.

Vou ralar.

Eu juro que não sou traveco

Nada contra as colegas montadas, mas eu juro que sou uma jovem senhora, nascida menina.

P.S.: Este post tem caráter esclarecedor. Por conta do texto anterior, já tem leitor achando que eu posso ser um traveco. Tá bom, eu mereço. Eu sei. Me poupem.

Poesia pura

Tava eu aqui, trocando e-mail com uma amiga, falando de uma outra, praguejando contra o fato de gente como eu, ela e a amiga comentada estarmos aos poucos virando macho por conta da vida que a gente leva, tendo que tomar decisões pessoais ou profissionais em tempo recorde, carregando piano nas costas e por aí vai.

Em algum momento, ela manda: "Nosso problema é que não somos lésbicas. Estaria tudo resolvido."

Eu mando, docemente: "Cara, tu tem razão. Mas o que eu queria, mesmo, era ser um traveco, pra ter peitos, pau e glamour e poder comer executivo na Atlântica e ainda ganhar algum dinheiro."

Alguém me interdita, por favor. Medo, muito medo de mim.

Fui, que já ralei paca.

Ah, pra quem acha que esse prêmio tem a ver só com ecologia, explico. Essa parada de sustentabilidade está dando apoio ao prêmio, que tem várias categorias. O Sua Excelência... está concorrendo na categoria "humor".

Já dá pra votar no prêmio do blog!

É só clicar na caixinha aí embaixo, que vai abrir uma tela com os dados do blog e, no canto, à direita, clicar em "votar". Vamu, lá, meu povo!

Valeu.

Reivinidicação trabalhista no Largo

Num é que Zefa hoje desabafou no meu ouvido, praticamente uma viúva do ferro que eu tinha, que quebrou e eu joguei fora? Pois é, foi assim:

- Rózane, se eu falar uma coisa, você não fica chateada?

- Fala, logo, Zefa.

- Esse ferro novo que você comprou é muito ruim. Não dá pra passar a roupa direito. Aquele seu, que você jogou fora, é que era bom...

E por aí foi, me enlouquecendo listando as qualidade do ferro que se foi.

- Zefa, não tenho dinheiro pra gastar com ferro novo. Dá teu jeito.

Claro que ela não parou a ladainha, claro que dei-lhe uma patada de leve, mas claro que sucumbi, ao ouvir da fofa:

- Desculpe, mas só tô falando isso pra poder passar sua roupa direito. Olha aí, esse lençol, não dá pra passar direito, fica todo amarrotado...

- Tá bom, Zefa, tá bom, não posso comprar ferro novo este mês, mas mês que vem eu resolvo. Agora, quem vai escolher é você. Escolhe, vê preço e me diz, que eu compro. E não quero nunca mais ninguém reclamando de ferro nesta casa. Dá teu jeito.

Encerrada a conversa trabalhista, com patroa derrotada, boa Zefa sorriu, com ares de nova gerente de compras do cafofo, e eu tô morrendo de culpa aqui até agora porque a bichinha tá sofrendo há meses, sem coragem de me dizer A Verdade sobre o meu ferro fashion, todo lilazinho e branco, de preço óóóótimo no Ponto Frio.

Na boa, precisava?

Nem falei: deu tudo certo com o Imposto de Renda. Sou praticamente uma cidadã em dia com meus deveres. Tem mais umas pendengas financeiras com o fisco, e ainda preciso tirar meu passaporte e minha carteira de motorista nova, mas, até o fim do glorioso ano de 2010, eu juro que consigo.

Mistério da votação no blog

O primeiro turno só começa amanhã, às duas da tarde. Vamos ver o que acontece. Aviso vocês direito.

Já apareço pra botar a conversa em dia

Passei o dia por conta de tirar segunda via do título de eleitor, que foi junto com a bolsa roubada, ano passado. Quase que esqueço. Dã. Mas o novo já tá na carteira, e eu preciso almoçar e fazer uns textos de trabalho aqui. Inté.

Breaking news: o chope do blog e da Mirtes tá cancelado!!!!!

Culpa de São Pedro. Mirtes e este blog juramos que marcaremos semana que vem.

Sabe, assim, num tô afim?

Pois é.

Fui esquecer de acender o incenso, bem feito

Cês não vão acreditar na tarde absurda que tive, com um aborrecimento de trabalho sem precedentes na minha modesta biografia profissional. Não vão acreditar, nem saber porque não posso dar detalhes aqui.

Mas, enfim, passado o susto, e encerrada, com êxito, a busca pelos documentos bancários que faltavam pra mandar pro contador fazer meu Imposto de Renda, me enfiei no chuveiro, pra relaxar num banho quentinho; e, depois, no fogão, pra me fazer um jantar bacana, ao som, nessa ordem, de Sinatra, Vivaldi e Amy Winehouse.

Resultou numa saladinha inventada com legumes cozidos, frango defumado desfiado, salsa, cebola, pimenta do reino e um pouco de maionese light com um tantico de mostarda preta. Vinhozinho de sempre, claro. Sim, a vida a boa, a gente é que é mala.

Fui, que, na boa, a tarde foi de enlouquecer.

Cama, já, que amanhã há de ser dia comprido. De novo.

Inté. Desculpa aí o mau humor, meu povo, mas a tarde foi punk.

P.S.: Ah, sim, antes da confusão toda, bem tinha comprado uma dessas bolinhas de apertar pra aliviar o stress, amarelinha, com o smiley, aquele sorrisinho babaca - achei tão fofa, largadinha perto do caixa da papelaria; não resisti. Parecia que tava adivinhando: depois da aporrinhação agora à tarde, não só passei horas apertando a fofa, como, em algum momento, comecei a arremessar a mesma na parede e a pegar de volta, como se eu fosse um daqueles palhaços de filme americano, treinando baseball. Alguém me abraça!

Todo mundo aí já fez imposto de renda, né?

Pois é. Recesso total aqui, chafurdando papel, botando a vida em ordem, catando o fofo do contador-santo, pensando na vida: gaveta e home office bagunçado = alma tumultuada. Vou dar meu jeito e depois boto o papo em dia aqui. Fui.

P.S.: E, só por desencargo, vou mandar incenso na fuça duns encostos que andaram, ao que parece, baixando aqui. Quem manda ser médium maluca, né? O que não falta é molambo pra encostar. Não, eu não vi Chico Xavier. É que andaram caindo umas fichas metafísicas aqui, e tô bem legal de só me danar nessa confusão. Cumpra-se.

Utilidade pública: chope do blog e da Mirtes

Confirmado, meu povo: chope no Estação Largo do Machado, nesta quinta-feira, a partir das 20h. Trata-se do boteco que fica na lateral da Igreja do Largo do Machado, próximo à esquina da Bento Lisboa com o próprio Largo.

Quem tá dentro confirma nos comentários daqui, por caridade, pra gente trocar e-mail e telefone pra poder se achar.

Fui. Preguiçaço de contar tudo o que tô devendo a vocês. Foi mal. Inté.

Aaaaaaaaaaaaaaahhh, viagem infernal em ônibus sem ar condicionado na metade do caminho

Depois, conto mais e posto a convocação pro chope do blog e da Mirtes na quinta-feira, aqui no Largo do Machado, a partir das 20h. Mas tá confirmado, certo, meu povo?

Colocando a vida em ordem aqui, reunião às 20h. Inté.

Ih, já validaram o selo. Argh, vou enlouquecer. Amanhã, explico direito.

Prêmio Top Blog: é mais complicado do que supõe esta vã escritora

A votação, parece, só começa em maio, acabo de me lembrar. Mas, na boa, tenham pena de mim. Deixa eu voltar pra terrinha amanhã, que descubro direito. Preciso, desesperadamente, dormir pra poder acordar às quatro e meia, dar café pro meu veio e pra mim e partir pra rodoviária da pacata Visconde do Rio Branco, aquela do começo da dor de corno que originou esta pequena obra de arte, lembram?

Pelo menos, já fiz meu comercial. Quando puder votar, convoco direito meu ilustríssimo eleitorado.

Ah, sim, se quem indicou o Sua Excelência... está entre meus queridos leitores, meu muito obrigada! Manifeste-se pra uma justa homenagem aqui.

Fui.

Agora, em definitivo.

P.S.: Muito engraçado eu estar aqui, onde tudo começou, quando soube da indicação ao prêmio.

Prêmio Top Blog

Galera, o Sua Excelência... foi indicado pro prêmio Top Blog de 2010. A inscrição já foi feita, mas, como diz aí do lado, o salo ainda tá aguardando validação, o que, espero, ocorra até o fim do dia amanhã. Começo a campanha direito quando rolar.

Ai, ai.

P.S.: Creio que trata-se de uma burocracia dos caras. Agora, se eu estiver fazendo alguma bobagem, algum leitor brilhante me salve do mico o mais rápido possível, por caridade. Eu juro que fiz direitinho tudo o que o suporte deles mandou. Acho. Oremos.

Me preparando pra fazer a mochila, pra embarcar às seis da matina de amanhã. Ai. Inté, meu povo!

Juro que tava só passando pela sala, aqui em Minas, e parei alguns segundos pra ver o Faustão

Na boa, costumo ter certa paciência, mulher de mídia que sou, com o que chamaria de coisas-com-apelo-popular. Mas, assim, a cena de uma cobra filhote tentando comer uma ratazana enorme, que matou com o veneno, e, depois, resignada, comendo, literalmente, a cabeça de um filhote de rato me deixou um tanto enjoada.

O melhor foram os comentários do mané que apresentava a cena, o tal convidado do Faustão. Às aspas, que são ouro puro:

- Pode parecer violento, mas é a natureza... Tem um veterinário que tem uma foto linda de uma cobra engolindo um rato... A gente fica com pena de pobres com fome, com a cobra é a mesma coisa (essa última, confesso que não tenho muita certeza, porque já tinha batido em retirada e ouvi do quarto; mas juro que foi o que entendi).

E por aí foi.

Plena convicção de que peguei o ônibus errado e vim parar na Bahia

Muita, mas muita preguiça, mesmo. Não consigo passar da página três do jornal de domingo, e a vontade de voltar pra cama tá tomando proporções quase incontroláveis.

Voando pra Minas. Dou notícias de lá. Inté

Ó, o Sua Excelência... na Saraiva

http://www.livrariasaraiva.com.br/pesquisaweb/pesquisaweb.dll/pesquisa?ID=BD1953AE7DA0417111D010560&PAC_ID=23736&ESTRUTN1=0301&ORDEMN2=E&PALAVRASN1=sua+excel%EAncia+o+canalha&ORDEMN2=E&FILTRON1=X&image2.x=17&image2.y=24

Ajuda a divulgar, aê, meu povo, por caridade.

Eu ainda tenho alguma moral pra convocar prum chope do blog?

Primeira semana de maio, pra mim, seria o ideal. Semana que vem, além de eu ficar uns dias em Minas, vai ser barra pesada de trabalho.

Ele voltou! O boemio voltou!

LCT volta a frequentar esta pequena obra de arte. Vejam nos comentários do post do 190.

Quem manda morar mal?

Acabo de passar pela deliciosa experiência de receber uma daquelas ligações, talvez, de presídio, de alguém se fingindo sequestrado e pedindo resgate. Uma mulher, me chamando de "mãe". Dã. Despachei, claro, sabedora de que não tenho filhotas na rua, com um belo palavrão. Mas dei uma amarelada, devo admitir.

Por um instante, pensei: se esses caras têm meu telefone, têm também meu endereço, caceta? Repórteres em geral deviam saber a resposta? Ãrrã, ãrrã, ãrrã. Ocorre que a jornalista aqui não a tem. Liguei pra polícia. O fofo que me atendeu, aliás, um dos fofos, foram vários (tão pensando que é fácil ligar pro 190, né?), me informou que não, que é uma coisa aleatória, que ele, mesmo, já recebeu uma dessas ligações, que a mulher dele quase infartou, e que eu devia era relaxar e pronto.

Outro, antes desse fofo, perguntou, esbaforido, "você não caiu na conversa, não, né?" Informei que não e que não tinha filhos e que só despachei a palhaça que tentou se passar por minha filha sequestrada. Ficou por isso mesmo, e eu só insisti na possibilidade de essa gente saber onde eu moro. Os fofos todos me disseram que eu tava era me preocupando demais, e um deles, o que me pareceu mais sábio, aliás, mandou, depois que eu falei que tava grilada porque esses trotes tavam rolando com certa frequencia (sério, já foram umas quatro vezes em sei lá quanto tempo): "Pensa bem, se alguém te liga, você diz que não tem filhos, depois, liga de novo, é porque eles não se comunicam, né? Senão, não insistiam". Me convenceu.

Cama, já. Griladona. Mas com certo sono. Fui.

Também tem o salmão assado com alecrim, pimentão vermelho, cebola, pimenta rosa e toda a manteiga do mundo. Ih, lembrei do picadinho com louro (= folha) e do meu ratatouille, que a Mirtes insiste que tem que ter "um presuntinho ou um atum" pra dar graça ao monte de legumes refogados à francesa.

Acordei gourmet hoje

Pô, a gente bem que podia começar a trocar receitas aqui, né? Quem aprova? Posso começar com meu macarrão com molho de tomate, calabresa e manjericão, aquele maldito, que foi o primeiro jantar com o muso desta pequena obra de arte. Aliás, maldito, nada, eu é que sou mané. O macarrãozão do Largo é bem bacana, cartada decisiva e infalível no quesito jantarzinho-matador. Há estatísticas...

Meu Deus!

Dando um break em trabalho aqui (impressionante a quantidade de coisas que já fiz até agora), tava pensando: este blog tem dois anos. Dã. Só eu não sabia. Tava fazendo as contas e tô danada por não ter pensado em fazer um bolinho em dezembro do ano passado pra comemorar. Assustadora a quantidade de coisas que já me aconteceram desde certo Natal. Socorro.

Pronto, desabafei. Inté.

Sangro qual fora soldado ianque no front. Num tô boa, não

Fui.

Ah, sim, alguém manda o sino da igreja do Largo parar de badalar, por favor. Eu já sei que é meio-dia. Argh, odeio ficar sem saber o que ainda tem hífen neste idioma maluco.

De novo:

Eu já sei que são 12 horas.

Fui. Agora, em definitivo.

Sessentão do boteco cagou pra mim

Juro que desci pra almoçar, toda despretensiosa, sem banho, havaianas nas patículas, jornais debaixo do braço quando, ó, que lindo, tinha bem um coroa bacana na mesa do lado, no boteco aqui do Largo. Brinquinho na orelha esquerda. Um livro qualquer que, ao que parece, o bofe tava com preguiça de ler. E, ó, que coisa mais alma gêmea: pediu o mesmo prato que eu: picadinho à Americana.

Aí, assim, fui tentando interagir, fiz um monte de piadas, aos berros, com o garçom, pra ver se ele percebia como sou ou posso ser bem humorada e espirituosa. Verdade que uma das piadas até fez o alvo rir, assim de lado, quase dando de ombros. Mas também é verdade que não passou de total tiro n'água. O pateta se mandou antes que eu pudesse mudar de tática. Não sei nem o nome. Saco.

Cadê Bernardo?

Tô aqui trabalhando, mas com a TV ligada no Telecine Cult, que ninguém é de ferro. Eu juro que tá passando o pior filme do planeta de cowboys, soldadinhos americanos e índios. Socorro. Na boa, galera, se um ser como eu perde a paciência com essa coisa ianque de opressão absurda aos índios deles, Bernardo, acho, beiraria o haraquiri.

Pronto, desabafei.

Alguém aí me rogou alguma praga?

Toda, toda em ritmo de feriado, arrumei uma reunião que deve ser confirmada na sexta-feira.

Bom dia, planeta

Nìvel de preguiça aumentando. Climaço de feriado aqui. Até os pedreiros todos das redondezas, misteriosamente, estão quietinhos hoje.

Nível de concentração caindo.

Fui.

Ih, aprendi a fazer bruschetta com tomate fresco, cebola, salsinha, sal e pimenta

Tudo bem que levei anos até ver Julie & Julia, o filminho bacana sobre uma blogueira americana doida que resolve fazer todas as receitas da tal da Julia Child em um ano. Vi ontem. Julia Child, em algum momento, virou a americana que levou a cozinha francesa, de forma mastigadinha, pro país em que sabor é coisa rara, etc e tal, lá pela década de 60.

Caguei pra culinária francesa e pra falta de gosto da cozinha americana. Ocorre que, em algum momento, nossa heroína americana faz a tal bruschetta com tomates frescos pro marido. Prestei atenção, fui no Google, dei meu jeito e, hoje à noite, fiz a tal aqui no Largo. Tudo bem que a receita original pede manjericão. Mas, como não tinha a folha fofa em casa, meti salsa mesmo e pronto. Galera, na boa, ficou bão demais. Pãozinho frito no azeite, tomate, cebola e salsa douradinhos, em cima do pão, vinhozinho tinto chileno harmonizando. Ui. Sei lá se vou escovar os dentes antes de dormir. Gostinho de azeite e de tomate no pãozinho torrado tá me enlouquecendo ainda.

Inté.

É isso.