Esfihas e coxas

Ressaca da boa, me dei folga hoje, sabadão calorento. Não fiz nenhuma tradução que devia ter adiantado e estou atrasadésima aqui pra dar notícias. Fato é que fui bater perna, de chinelo, com uma amiga. Pastelzinho com soda e água num boteco da Praia do Flamengo. Uns chopes em outro puleiro na Rua do Catete, horas depois, ressaca já superada. Tricô o tempo todo, a tristeza só bateu, sei lá, umas 17 vezes.

Locadora pra pegar filme indicado pela amiga. E, claro, a célula árabe que, como já falei aqui, pensei em denunciar à CIA, pra ver se aquela turma se mexe pra me socorrer, erra algum alvo e acerta pelo menos um florista do Largo do Machado, uma gente que não respeita a minha dor.

Só então fui me dar conta de que o chefe da célula árabe é português - meu Deus, é uma rede! Fato é que o homem, de seus quase 70 anos, foi mais simpático que nunca comigo, e acho até agora que ele tava era cobiçando o corpinho da minha amiga.

O que o homem não sabe é que, minutos antes de ele aparecer, eu e a fofa engolimos uma esfiha falando de como brigávamos com aquelas veinhas que nos estouram nas pernas e vão nos enlouquecendo. Claro que ela indicou o médico que freqüenta e claro que ficamos as duas levantando os vestidos com a mão esquerda – na direita, cada uma tinha uma esfiha. Foi assim, sem nem pensar, a gente ia mastigando e mostrando uma pra outra as marquinhas nas coxas. A cena patética foi sendo narrada por nós com uma interminável lista de lamentos, como se não houvesse amanhã, como se não houvesse uma multidão a nossa volta.

Sério, mesmo, hoje perdi completamente as esperanças de recuperar a sanidade.