“Mu-lé-bur-ra, mui-to-bur-ra, pra-lá-de-bur-ra”

Cansei das massas oprimidas. Fico aqui, me danando toda, queimando a fuça em praça pública, soube hoje que uma conhecida de uma amiga da amiga, que tinha se enchido da trastice do mané próprio, voltou pro cara. Vivo enchendo o saco do gerente da Sendas pra avisar que lacrar sacola dos clientes que entram é ilegal, segundo uma lei que acabou de ser sancionada pelo governador, e hoje vi uma mulé agradecendo ao guardinha por ter fechado seu saquinho plástico com a fitinha. Ô, gente ingrata.

E olha que já tava pensando em comprar um daqueles microfones que os pastores evangélicos usam aqui no Largo do Machado, pra contar minha história, alertar as futuras gerações. Quero ver alguém me jogar pedra se eu arrumar outro traste pra cuidar dessa dor de corno que não passa, virar a cabecinha e lançar o blog elesatequesaolegais.blogspot.com.

Muito a propósito, uma amiga me lembrou dum sujeito que se esgoelava cantando um único hit aqui na região – quando os músicos dos Andes davam folga, claro. O refrão: “Mu-lé-buuuuur-ra, mui-to-buuuuura, pra-lá-de-buuuur-ra” rendeu horrores ao mané. Hoje, diz a amiga – a mesma das esfihas e das coxas do post lá embaixo –, de tanto anunciar que era corno no Largo do Machado, o cara subiu na vida e conseguiu comprar um amplificador maior. Pois é.

Aliás, falando em novas gerações, nesses meus tempos de reflexão, tava eu com meu bloquinho num boteco mais ou menos bacana na esquina da Rua do Catete com a Dois de Dezembro, lambendo as feridas, um bebê do meu lado se esgoelava. Menino. Uma cara de trastezinho do futuro que chegou a me dar medo. Deve ter dado volta em alguma bebê na creche, e aquela tristeza toda só podia ser culpa.

Meu Deus, carimbei de vez meu passaporte pro inferno agora.

Foi mal, mau humor horrível aqui.