Sua Excelência, a Autora Louca

São pouco mais de três da tarde aqui. Acabei de salvar direito e organizar todos os posts e imprimir pra dar formato de livro a este blog. Sensação estranha rever tudo o que se passou desde um certo Natal trágico. Chega a dar um bolo no estômago. Quatro meses! Meu Deus, tô há quatro meses chafurdando nessa lama, me danando toda de novo e dando nó em pingo d'água pra não me atracar aqui aos travesseiros que sobraram na cama e chorar até ficar com dó de mim.

Noves fora zero, o raio do Largo do Machado continua lá, com seus velhinhos, seus floristas malas e toda aquela gente ignorando o raio da minha dor de corno, agora revisitada e reeditada, mas que não me larga. Meu Deus!

A única diferença é que agora o ódio do muso tá passando ao largo. Nem joguei nada pela janela desta vez, nem tive nenhum surto de cólera. Na verdade, fiz uma espécie de mausoléu pro fofo com o que sobrou das lembranças num saco da Sendas, enfiado num compartimento da estante. Sei lá por que. Acho que, talvez, tenha a exata percepção de que virou passado, mesmo. Ih, ando tão freudiana. Culpa do meu afilhado, que agora deu de se enfiar aqui nos meus comentários e ficar fazendo análise dos meus sonhos. Saco.

Tá, admito, a raiva do muso foi substituída por uma imensa indignação comigo mesma por ter caído na mesma conversa de novo e estar amargando outro chute do mesmo ser, depois de eu ter me convencido que "nããããããão, agora vai ser tudo diferente", como se tivesse pousado uma pomba do Espírito Santo na cabeça dele e na minha, como se tivéssemos renascido outros personagens. Dã.

Já falei aqui, ainda mudo o nome deste blog pra Sua Excelência, a Anta, pra começar a enfiar a porrada em mim, mesma, pra deixar de ser mané.

Ai, que raiva.

Ainda quanto ao ódio que não tô manifestando pelo muso, essas confusões de hipertensão e de alergia maluca são ainda mais bandeiras: é óbvio que meu corpo tá gritando por mim.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah!!!! É muita ficha caindo ao mesmo tempo.