Vida de escritor duro é assim: o ser, no caso eu, tem um raio dum livro pra acabar no fim de semana, resolve ter crise de criatividade, nada anda. Se eu vivesse de fazer sopa pra vizinhança, era fácil: feira + fogão = dinheiro. Resolvi viver de escrever, a inspiração foi pro pré-sal por algum motivo escuso do universo, tô aqui me danando toda. Saco.
Só Lenine salva:
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