A da esquerda era jornalista, caiu em si, largou tudo, arrumou um empregão, casou, mudou e hoje é um ser humano normal. O da direita foi meu primeiro chefe de reportagem, sujeito que tem por filosofia ensinar tudo o que sabe às novas gerações, não sem antes torturá-las, naturalmente. Serei didática:
Redação de O FLUMINENSE, há uns 178 anos, a jovem repórter aqui tomou uma bronca do chefe fofo por algum motivo fútil, que, claro, jamais me lembrarei. Fato é que não dei o braço a torcer e cacarejei no ouvido dele o quanto pude. Discussão encerrada, saí, vitoriosa, certa de que tinha vencido a parada. Até, claro, ver o jornal no dia seguinte. Informado sobre o fato de eu odiar meu primeiro nome, Maria, meu chefe querido riu por último. No alto da página, uma das principais matérias do dia, tava lá, solene, assinado: Maria Rozane Monteiro.
Foto também cortesia da minha comadre preferida.
4 comentários:
Tirando o fato de que pareço ter 150 kg, e eu tenho um pouco menos que isso, a foto é histórica. Lembro desse episódio do nome e de outros tantos que dariam um livro. Isso tá me dando uma idéia...A noite foi ótima, um sucesso. Bjs.
não valoriza, Louzã, não valoriza! cara, um livro sobre as trapalhadas de O FLU seria tudo de bom. tu lembra de certo executivo de jornal hoje que dançava break em cima do mesão da redação?
Zane de Nanão (aliás, ele tava com cara de quem tinha entornado lidileite i mastumate dendapia):
A situação aqui descrita não é sequer a infinitésima parte das que protagonizamos. Quase todas deletadas no tempo e espaço, salvo quando uma implicante feito você as revivem ou atiçam. Salário de fome, redação insalubre, arriscando a vida em bólides inservíveis até pro ferro-velho mais ultrapassado, pagamento (?) atrasado, mas a diversão era garantida.
Da moça ao lado, Cristiane Louzã, recordo que foi submetida a um trote terrível. Terá sido ela mesmo?... Melhor que pusesse a cabeça na boca de um crocodilo... Pensando bem, fez pior que isso. Mandei que entrevistasse o caga-raiva da empresa, o deus supremo, casado com a única filha e pai dos únicos netos do dono do jornal, àquela altura elevado à condição de Grupo Fluminense de Comunicação.
Deveria descolar uma entrevista com o caga-raiva sobre “A crise dos pequenos jornais”, como O Fluminense conseguia sobreviver em face dos grandes veículos, passivo trabalhista, inadimplência fiscal, controle do sindicato, acionistas ocultos, exploração da mão de obra, caixa 2 e outras perguntas do gênero. Em não achando o caga-raiva, lá estava o dono de tudo, o único sogro e avo dos únicos filhos dele (pensava-se), que cercou a moça recém saída da Uerj de carinho e ternura,mas que foi se transfigurando ao ser entrevistado.
O velho cuspiu marimbondos (ou maribondos, como queira) e só não comeu a moça (no sentido de dilacerar a carne, destrinchar músculos e ossos) porque percebeu que antes dela um certo Otávio Guedes também tentara cumprir pauta idêntica.
Aliás, dito Otávio principiou indo e vindo do Fluminense à Tribuna de Niterói carregando uma folha-de-flandres (chapa do jornal em offset) lambuzada de tinta, que julgava ser a calandra que fora buscar. O pobre Tavinho, hoje ilustre e honrado editor-executivo do Extra, pra lá e pra cá, lutando para sujar o menos possível a calça de tergal e camisa de linho branco. Não teve como. Eu explodindo que aquilo não era uma calandra (“como quer ser jornalista se não sabe a diferença de uma calandra pra uma chapa de fotolitada”? – esbravejava) e Jourdan Amora, lá da Tribuna, mandando-o de volta, insistindo que era sim.
É!, bons tempos que couberam de sobra no mesmo espaço de tempo que durou o lançamento do seu “Canalha”. O passado tem essa faculdade de nos fazer acreditar que éramos felizes na adversidade.
Quem passou por tudo aquilo e não pirou não deveria se deixar abater por um canalha a mais ou a menos. Deveria estar vacinada, reza a maldição!
caro PF, estou aqui entre morrer de rir das histórias e com lágrimas nos olhos de saudade daquele tempo. não consigo imaginar o Octávio passando pelo inferno com a "calandra". muito menos pobre Louzã, se é que foi ela (Cristiane, confirma aê), com Dr. Alberto babando.
fora isso, sim, quem sobrevive mais ou menos são a O FLU dos velhos tempos sobrevive a qualquer coisa.
meu Deus, acabo de lembrar de uma enchente em São Gonçalo, que fomos eu e o Gustavo Oliveira cobrir. a cena era a gente num rio, com água pela cintura, eu segurando o guarda-chuva pra ele fotografar, e ele emocionadíssimo porque nunca nenhum repórter tinha feito aquilo por ele. e quem quiser que conte outra.
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