O cheiro do alho

Pois é. Eu cozinhava pro traste. Logo eu, freqüentadora de restaurantes, botecos e similares, como diz o nome do sindicato dessa turma. Logo eu, que jurava nunca virar dona-de-casa tradicional pra bofe nenhum.

Cozinhei tanto pro Coisa Pior que o cretino se apaixonou pela minha comida, especialmente por um raio de canja que eu nem sabia que sabia fazer. Descobri porque, como o cachorro gosta de sopa, pensei na que seria mais fácil, que foi a desgraçada da canja. Virou sucesso de público e crítica, e o bicho tomava gemendo, revirando o olhinho, virando a cabecinha, espantadíssimo porque eu, dada a minha natureza intelectual-malcriada, não parecia ser a “excelente” dona-de-casa que sou.

Até aí, nada. O problema é que, desde o chute, não tive coragem ainda de me aproximar do fogão. Simplesmente não consigo, e tenho comprado comida todos os dias na última semana. Claro que isso só serve pra aumentar a raiva: além de todo o transtorno, o palhaço ainda tá me fazendo gastar dinheiro.

O problema é que tenho a certeza de que, se parar pra dourar um alhinho, fase inicial da maioria das coisas que faço na cozinha, vou me debulhar em lágrimas, e o pano de prato no ombro há de virar lenço. Sem falar que nunca mais vai ter o traste sentadinho na bancada da cozinha me olhando pilotar o fogão, o que, aliás, devo admitir, me causava certa irritação.

Frango nem tão cedo entra nessa casa. O salmão de sempre, que fazia com alecrim, pimentão e cebola na manteiga, ao forno, muito menos. O mesmo vale pro atum em lata que, na preguiça, virava saladinha com legumes pré-cozidos, mais salsa e cebola picadinhas com amor. Argh, não acredito que escrevi isso. Meu Deus, cadê eu?