O cachorro da Adega

Num espetacular momento Pollyanna, acabo de concluir que essa ópera bufa toda me fez desenvolver praticamente um olfato canino, que me permite identificar um canalha a distância e perceber que tem mulher muito mais anta que eu por aí. Na boa, até há alguns dias, chuva de fichas despencando na minha cabeça, tinha a convicção de que eu só não sou mais mané do que a próxima incauta que cair na conversa do meu traste. Mas certo casal paulista, que outro dia vigiei de longe - pois é, agora tô assim -, me confundiu.

Nada pra fazer, liguei a antena quando reparei que tratava-se de um homem de seus 60 anos e uma mulher de pouco mais de 40, que já moram juntos, ao que parece. Estavam estabelecendo "metas para o futuro", segundo o candidato a traste.

Às aspas, que são ouro puro:

- Eu abri mão de muita coisa, deixei você fazer as coisas - disse a pobre, em algum momento, pra acrescentar: Você não vai lembrar porque não foi você que foi ferido.

- Me crucificar é mole, quero ver é me dar dinheiro - retrucou a anta, que tomou na fuça:

- Quando você morrer, eu não fico com nada. Quando eu morrer, você fica com meus dois apartamentos.

Babei de ódio, mas, enquanto pensava se devia subir na cadeira, qual fora Vladimir Palmeira, e fazer discurso, acabei me distraindo, e os dois já estavam de beijinho, cabecinha viradinha, olhinho brilhando, em pleno futuro.

Por que, meu Deus, por quê?